"O arroz de palma"
de Francisco Azevedo
Eu aqui na fazenda.
Eu aqui na fazenda.
Eu aqui na cozinha, quatro e pouco da manhã.
Isabel ainda dorme, o sol ainda demora.
Eu aqui, um velho de 88 anos.
Para os mais novos, o avô é eterno, o que não teve começo nem terá fim, o que já veio ao mundo com esta cara enrugada.
Eu aqui, de avental branco, picando o tempero verde. Preparo o almoço de família. Terei forças? 88: dois infinitos verticais. É boa idade, será uma bela festa, Tenho prática.
Tia Palma me ensinou a cozinhar. eu era jovem. Por onde andará Tia Palma? Às vezes, fica tempo sem aparecer. Às vezes, vejo-a perambulando pela casa com mamãe e papai e nem preciso dos óculos. Chegam com diferentes idades, alegres ou preocupados, falantes ou silenciosos.
Depende do dia, da hora em que os vejo.
Imaginação? Senilidade? Perco noção. Perco?
Me pego conversando com esse menino que era eu.
Ou escrevendo alto comigo mesmo. Falo com meus queridos já distantes no tempo e no espaço. Às vezes, sinto medo, assobio no escuro.
De repente, luz. Cinema! Me projeto histórias.
Revejo meus irmãos na infância, nítidos, pulando uns nos outros, correndo e voltando para embolar feito cachorro novo. Revejo aquela minha Isabel apaixonada.
Revejo meus filhos quando ainda estavam perto e eram meus.
Lembranças vivas em todos os sentidos: paladar, olfato, audição, visão e tato.
Sigo em frente. Para o hoje - que eu amo! - e depois para onde o nariz aponta e a vista alcança e para mais além, aonde só a esperança vai. Sou passado, presente, futuro - três pessoas distintas reunidas numa só, mistério da terreníssima trindade.
Confio em você, que agora me faz companhia e me lê os pensamentos.
Velho sente saudade de mãe e de pai. Tudo faz tanto tempo!
Velho sente saudade de mãe e de pai. Tudo faz tanto tempo!
Velho quer colo, quer colher na boca vindo de longe com motor de aviãozinho, quer - banho tomado - que lhe ponham na cama, lhe aconcheguem com lençol limpo e travesseiro macio.
Uma história conhecida, uma cantiga de ninar, um beijo de boa-noite. a porta do quarto um pouquinho aberta, com a luz do corredor acesa - o ponto de referência é sempre bom. Velho sente falta de instância superior.
Quem o julgará com isenção e sabedoria?
Quem, melhor que ele, saberá, imparcial, examinar o mérito da questão?
Velho é criança de fôlego diferente.
Já não lhe interessam as correrias nos jardins, o sobe e desce das gangorras, o vaivém dos balanços. É tudo muito pouco.
O que ele quer agora é desembestar no céu, soltar os bichos que colecionou a vida inteira.
Os bichos todos - domésticos, selvagens, úteis e nocivos.
Os pesados répteis que ainda guarda no coração e as borboletas, peixes e passarinhos, tudo solto lá em cima! Tia palma dizia que velho na horinha da morte conhece o máximo e o mínimo de si mesmo. É ao mesmo tempo elefante e louva-deus.
É sequóia e flor-do-campo, oceano e poça de chuva, cordilheira e grão de sal.
Ela garantia que a gente sabe direitinho quando acontece a transformação.
A alma começa a emitir todos os sons da natureza: ventos, águas, passos de gente no cascalho, fogo que arde, madeira que estala, respirações variadas e, de repente, um bater rápido de asas. Aí entra o coral - as vozes dos animais.
A alma do velho rosna, ameaçadora - segundo movimento do concerto.
A alma urra, uiva, grita, relincha e muge. Depois zumbe, trina e gorjeia.
A alma se liberta rumo ao infinito e, aí sim - soprano, tenor, contralto e baixo - canta a mais bela ária da mais bela ópera!
Eu, criança, piamente acreditava.
Depois, homem feito, achava graça.
Faz algum tempo voltei a acreditar.
É na cozinha que eu desembesto e solto os bichos.
É na cozinha que eu desembesto e solto os bichos.
É na cozinha que eu viajo sem passaporte, sem bilhete, sem revista em aeroportos.
As autoridades querem minhas digitais? Elas estão na massa do pão.
Querem minha foto? Tenho várias, de frente e de lado com meus pais e irmãos e com os que vieram depois. Retratos falados - em voz alta, a família toda ao mesmo tempo.
Preciso me concentrar. É essencial. Por quê? Ora, que pergunta!
Destrambelhada família. Sagrada família...
Preciso me concentrar. É essencial. Por quê? Ora, que pergunta!
"Família é prato difícil de preparar.
São muitos ingredientes. Reunir
todos é um problema, principalmente no Natal e no Ano Novo.
todos é um problema, principalmente no Natal e no Ano Novo.
Pouco importa a qualidade da panela, fazer uma família exige coragem,
devoção e paciência. Não é para qualquer um. Os truques, os segredos,
o imprevisível. Às vezes, dá até vontade de desistir. Preferimos o
desconforto do estômago vazio.
Vêm a preguiça, a conhecida falta de imaginação sobre o que se vai
comer e aquele fastio. Mas a vida, (azeitona verde no palito) sempre
arruma um jeito de nos entusiasmar e abrir o apetite. O tempo põe a
mesa, determina o número de cadeiras e os lugares. Súbito, feito
milagre, a família está servida.
Fulana sai a mais inteligente de todas. Beltrano veio no ponto, é o
mais brincalhão e comunicativo, unanimidade. Sicrano, quem diria?
Solou, endureceu, murchou antes do tempo. Este é o mais gordo,
generoso, farto, abundante. Aquele, o que surpreendeu e foi morar
longe. Ela, a mais apaixonada. A outra, a mais consistente.
E você? É, você mesmo, que me lê os pensamentos e veio aqui me fazer
companhia. Como saiu no álbum de retratos? O mais prático e objetivo?
A mais sentimental? A mais prestativa? O que nunca quis nada com o
trabalho? Seja quem for, não fique aí reclamando do gênero e do grau
comparativo. Reúna essas tantas afinidades e antipatias que fazem
parte da sua vida. Não há pressa. Eu espero.
Já estão aí? Todas? Ótimo. Agora, ponha o avental, pegue a tábua, a
faca mais afiada e tome alguns cuidados. Logo, logo, você também
estará cheirando a alho e cebola. Não se envergonhe de chorar.
devoção e paciência. Não é para qualquer um. Os truques, os segredos,
o imprevisível. Às vezes, dá até vontade de desistir. Preferimos o
desconforto do estômago vazio.
Vêm a preguiça, a conhecida falta de imaginação sobre o que se vai
comer e aquele fastio. Mas a vida, (azeitona verde no palito) sempre
arruma um jeito de nos entusiasmar e abrir o apetite. O tempo põe a
mesa, determina o número de cadeiras e os lugares. Súbito, feito
milagre, a família está servida.
Fulana sai a mais inteligente de todas. Beltrano veio no ponto, é o
mais brincalhão e comunicativo, unanimidade. Sicrano, quem diria?
Solou, endureceu, murchou antes do tempo. Este é o mais gordo,
generoso, farto, abundante. Aquele, o que surpreendeu e foi morar
longe. Ela, a mais apaixonada. A outra, a mais consistente.
E você? É, você mesmo, que me lê os pensamentos e veio aqui me fazer
companhia. Como saiu no álbum de retratos? O mais prático e objetivo?
A mais sentimental? A mais prestativa? O que nunca quis nada com o
trabalho? Seja quem for, não fique aí reclamando do gênero e do grau
comparativo. Reúna essas tantas afinidades e antipatias que fazem
parte da sua vida. Não há pressa. Eu espero.
Já estão aí? Todas? Ótimo. Agora, ponha o avental, pegue a tábua, a
faca mais afiada e tome alguns cuidados. Logo, logo, você também
estará cheirando a alho e cebola. Não se envergonhe de chorar.
Família é prato que emociona.
E a gente chora mesmo.
De alegria, de raiva ou de tristeza.
Primeiro cuidado: temperos exóticos alteram o sabor do parentesco.
Mas, se misturadas com delicadeza, estas especiarias, que quase sempre
vêm da África e do Oriente, e nos parecem estranhas ao paladar tornam
a família muito mais colorida, interessante e saborosa.
Atenção também com os pesos e as medidas. Uma pitada a mais disso ou
daquilo e, pronto: é um verdadeiro desastre. Família é prato
extremamente sensível. Tudo tem de ser muito bem pesado, muito bem
medido. Outra coisa: é preciso ter boa mão, ser profissional.
Principalmente na hora que se decide meter a colher. Saber meter a
colher é verdadeira arte. Uma grande amiga minha desandou a receita de
toda a família, só porque meteu a colher na hora errada.
O pior é que ainda tem gente que acredita na receita da família
perfeita. Bobagem. Tudo ilusão. Não existe Família à Oswaldo Aranha;
Família à Rossini, Família à Belle Meuni; Família ao Molho Pardo (em
que o sangue é fundamental para o preparo da iguaria). Família é
afinidade, é à Moda da Casa. E cada casa gosta de preparar a família a
seu jeito.
Há famílias doces. Outras, meio amargas. Outras apimentadíssimas. Há
também as que não têm gosto de nada, seria assim um tipo de Família
Dieta, que você suporta só para manter a linha. Seja como for, família
é prato que deve ser servido sempre quente, quentíssimo. Uma família
fria é insuportável, impossível de se engolir.
Enfim, receita de família não se copia, se inventa. A gente vai
aprendendo aos poucos, improvisando e transmitindo o que sabe no dia a
dia. A gente cata um registro ali, de alguém que sabe e conta, e outro
aqui, que ficou no pedaço de papel. Muita coisa se perde na lembrança.
Principalmente na cabeça de um velho já meio caduco como eu.
O que este veterano cozinheiro pode dizer é que, por mais sem graça,
por pior que seja o paladar, família é prato que você tem que
experimentar e comer. Se puder saborear, saboreie. Não ligue para
etiquetas. Passe o pão naquele molhinho que ficou na porcelana, na
louça, no alumínio ou no barro.
Aproveite ao máximo.
Primeiro cuidado: temperos exóticos alteram o sabor do parentesco.
Mas, se misturadas com delicadeza, estas especiarias, que quase sempre
vêm da África e do Oriente, e nos parecem estranhas ao paladar tornam
a família muito mais colorida, interessante e saborosa.
Atenção também com os pesos e as medidas. Uma pitada a mais disso ou
daquilo e, pronto: é um verdadeiro desastre. Família é prato
extremamente sensível. Tudo tem de ser muito bem pesado, muito bem
medido. Outra coisa: é preciso ter boa mão, ser profissional.
Principalmente na hora que se decide meter a colher. Saber meter a
colher é verdadeira arte. Uma grande amiga minha desandou a receita de
toda a família, só porque meteu a colher na hora errada.
O pior é que ainda tem gente que acredita na receita da família
perfeita. Bobagem. Tudo ilusão. Não existe Família à Oswaldo Aranha;
Família à Rossini, Família à Belle Meuni; Família ao Molho Pardo (em
que o sangue é fundamental para o preparo da iguaria). Família é
afinidade, é à Moda da Casa. E cada casa gosta de preparar a família a
seu jeito.
Há famílias doces. Outras, meio amargas. Outras apimentadíssimas. Há
também as que não têm gosto de nada, seria assim um tipo de Família
Dieta, que você suporta só para manter a linha. Seja como for, família
é prato que deve ser servido sempre quente, quentíssimo. Uma família
fria é insuportável, impossível de se engolir.
Enfim, receita de família não se copia, se inventa. A gente vai
aprendendo aos poucos, improvisando e transmitindo o que sabe no dia a
dia. A gente cata um registro ali, de alguém que sabe e conta, e outro
aqui, que ficou no pedaço de papel. Muita coisa se perde na lembrança.
Principalmente na cabeça de um velho já meio caduco como eu.
O que este veterano cozinheiro pode dizer é que, por mais sem graça,
por pior que seja o paladar, família é prato que você tem que
experimentar e comer. Se puder saborear, saboreie. Não ligue para
etiquetas. Passe o pão naquele molhinho que ficou na porcelana, na
louça, no alumínio ou no barro.
Aproveite ao máximo.
Família é prato que, quando se acaba, nunca mais se repete."
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